Twitgravidez

...el profesor de la muerte tan sólo un ratito un parpadeo solo un par de segunditos ¡diles que no me maten! ingravidez grave eros y aros maniquí muerte mía eso depende de la capacidad y la visión de cada quién depender de la luz también limita una disonancia no sólo de sonido sino de cuerpo a veces la luz sale sobrando cuerpo adhesivo bombilla muerta mira arriba mis 1001 intentos de volar ya veo ¿haces esto todos los días? desesperación buscando el suelo arañando una mirada que enfria al espectador tanto como la de Medusa separada de todos por su rostro fatal atrapada en un mundo de piedra el magnetismo de las paredes desnudas araña que quiere volar guerra de perspectivas ningún ángulo me viene bien bocarriba ser ingrávido también puede ser pesado vueltas en mi cabeza vueltas, vuelas anti-poesía anti-gravedad la vida en el techo resortes el despertar ¿qué haces en mi cama? gravedad grave baile de sueños aaaaahhhhHHHHHHHHHHHH!!!!! queriendo volver a ser bebé acurrucarme yo mismo tic tac tic tac tic ¿alza vuelo o será que lo espantas? ¿quién le tiene miedo a quién? ¿cuál mitad te conoce y cuál no? consume palabras produce algarabías...

¡corre tras él!

por favor

dame tiempo

testigos víctimas del tiempo

corre tiempo

Claudia y el dinosaurio

¡qué cuento tan perfecto!

el agua

la Claudia 

el desierto

sólo vi ojos

los de todo
errar herir vivir seguir

verdaderamente 

existe el paso de tiempo

¿o es simplemente un acto de nuestros

cerebros

de tratar de racionalizar la vida?
recuerdos, 

acuerdos y desacuerdos, 

aciertos y desaciertos

dar un paso al pasado como un acto actual

pienso luego existo
nada más está seguro

todos somos espías

¿a dónde te vas, mi vida?

la vida es el tren, no la estación

tragedia, sufrimiento, desconocido

y grita
Munch vio el mundo como es

en busca de sí mismo en el desierto

justo antes de morir

se dice que la mente sigue funcionando

por siete minutos 

antes de apagarse para siempre
¿qué se ve en esos momentos?

¿y qué?

dicen que cuando morimos nuestra vida 

pasa delante de nuestros ojos

fotos, pantallas, periódicos

el grito de una mujer desnuda
la paga del pecado es muerte

arte, vida, sufrimiento internacional

el profesor de la muerte

tan sólo un ratito

un parpadeo

solo un par de segunditos
¡diles que no me maten!

ingravidez grave

eros y aros

maniquí

muerte

mía
eso depende de la capacidad 

y la visión de cada quién

depender de la luz también limita

una disonancia

no sólo de sonido

sino de cuerpo
a veces la luz sale sobrando

cuerpo adhesivo

bombilla muerta

mira arriba

mis 1001 intentos de volar

ya veo
¿haces esto todos los días?

desesperación

buscando el suelo

arañando

una mirada que enfria al espectador 

tanto como la de Medusa
separada de todos por su rostro fatal

atrapada en un mundo de piedra

el magnetismo de las paredes desnudas

araña que quiere volar

guerra de perspectivas

ningún ángulo me viene bien
bocarriba

ser ingrávido también puede ser pesado

vueltas en mi cabeza

vueltas, vuelas

anti-poesía

anti-gravedad
la vida en el techo

resortes

el despertar

¿qué haces en mi cama?

gravedad grave

baile de sueños
aaaaahhhhHHHHHHHHHHHH!!!!!

queriendo volver a ser bebé

acurrucarme yo mismo

tic tac

tic tac

tic
¿alza vuelo o será que lo espantas? 

¿quién le tiene miedo a quién?

¿cuál mitad te conoce y cuál no?

consume palabras

produce algarabías.

Pincha en mí. Sé lista.

Pascua de agua

Anti-Escritura

Qué hace un escritor: 

¿Vive de letras?

¿Muere por inspiración?

¿Confiesa mentiras?

¿Inventa verdades?

¿Conversa en silencio?

¿Escucha gritando?

¿Escribe en el aire?

¿Le habla al papel?

¿Consume palabras?

¿Produce algarabías?

¿Esclarece pensamientos?

¿Oscurece nociones?

¿Duerme despierto?

¿Camina inconsciente?

¿Dibuja espejismos?

¿Desvanece paisajes?

¿Construye realidades?

¿Despedaza idealismos?

¿Comunica ideas?

¿Obstruye soluciones?

¿Busca respuestas?

¿Descubre controversias?

¿Comienza en nada?

¿Concluye en todo?

Subraye lo que le plazca. Cualquier respuesta será correcta e incorrecta.

Quién es el escritor:

¿Todos? (Porque todos dejan huellas en las palabras)

¿Nadie? (Porque nadie logra atrapar el ser con palabras)

Decida usted. Marque con una cruz la respuesta más justa o desalentadora.

anti-escritura pro-nicanor

Querido viernes 30 de mayo de 2014 [21]

Estancados en El Pasado

Hay un rugido de volcán y sale una gran roca blanca

Cruza encima de los arboles

1

  2

   3

    4

Veces.

Nosotros con asombro y miedo las miramos.

Estancados en el Pasado

Sangre en la Copa

Un plano gris en la pantalla con 4 puntos azules.

De repente una bola verde sale del cielo

Crea inmensas olas redondas que tocan todo extremo del mundo.

Azul sale del agua como una sirena que luego sacude su pelo al caerle mas agua del mundo exterior.

Se escucha música hipnotizarte y tranquilizadora.

De repente la música se intensifica y aparece una explosión nuclear de sangre que se disparse por la copa.

Gritó en Silencio

Eugenio Martínez es el director de proyectos de urbanización en mi país de origen. Es un señor muy popular por su talento, honestidad y bondad. Él tiene un proyecto en mente para unir todas las ciudades del país. El proyecto tomaría mucho tiempo y sería muy costoso, pero él buscó ayuda financiera y encontró los suficientes fondos con la ayuda del gobierno para comenzar su proyecto. Aunque este proyecto era muy necesario para la unión del país, había oposición porque el dinero quería ser utilizado para usos personales de los políticos. O sea, la corrupción. “Por recorte de presupuesto sólo podremos llegar al planteamiento. Disculpen las molestias”. Sin importar este problema, él siguió luchando hasta su muerte.

Eugenio Martínez sabía que tendría que luchar, pero ganar contra la corrupción, como él ya sabía, es muy difícil: “¡Cuidado, porque una de estas palabras mata!” Él quería ser muy cuidadoso con sus acciones y sus palabras. “Esperó nueve meses… y nada: tuvo que admitir que no funcionaba entrar de vuelta y ‘desnacer’, como proponía el manual”. Todo parecía repetirse y no había resultados. Ni un paso se había dado para empezar el proyecto.

Su hija, Yolanda Martínez, sabía de la gran importancia de este proyecto para el país y para su amado padre. Un día “dando vuelta en una esquina”, justo en la esquina de un rascacielos donde se veía una hermosa catarata, “miró con asombro” la cara de un hombre. “Había visto en su cara los rasgos de un muerto suyo”, los rasgos de su padre. “…AAAAAAH…”, gritó en silencio desde lo más hondo de su alma.

El Gran Proyecto

Recordó todas las vírgenes a las que había convocado por lo tanto que sufría por la muerte de su padre. “La Virgen del Completo inunda de tal amor las casas, las iglesias y los corazones que ya nada más puede entrar en ellos, nunca”. “La Virgen del Cristal concede que sus devotos se vuelvan transparentes. ¡Qué de relaciones entonces, qué de vísceras saltarinas!” “La Virgen de los Locos revela secretos inútiles, como el número en el catálogo Pantone del color del cielo en un día de 1825. O la hora de tu muerte”.

Virgenes

Recordó “las claves del misterio fueron apareciendo, claras y enigmáticas…” Sus “rezos elevaban hasta el cielo el tenue polvo y el vapor de saliva que son lo único que Dios puede ingerir”. Ella asistía a oráculos porque necesitaba la guía de alguien en su vida. Ella quería descubrir el secreto del mundo, quería buscar la forma de escuchar a su padre, que la escuchen a ella pero que sea el espíritu de su padre el que hable. El oráculo le dijo “en el aire que respiras justamente ahora está un secreto del mundo. ¿Retuviste la respiración?”

Yolanda se encontraba muy nerviosa y desesperada. Quería saber cómo ayudar a su padre con su proyecto, con su sueño. Hizo todo lo que pudo, les rezó a las vírgenes, acudió a varias religiones. Casi se vuelve loca. Para poder contactar con su padre leyó “el texto sagrado de todas las religiones”.

Yolanda era hija de un muerto, un muerto bastante cercano a ella. Sabía que el proyecto de su padre seguía vivo, pero también la corrupción del gobierno rugía con mucha vida también. Llegó a escuchar a su padre en el más allá: “los hijos de los muertos oyen, con horror, las historias que les cuentan sus padres acerca de los vivos y su tierra de luz”. Y la voz de su padre nunca se calló, sino que siempre se mantuvo en su cabeza. 

los hijos de los muertos

La Gran Cagada

No me molesta que el turkey siempre salga del horno un poco seco.

“Si comes carne cruda, te vas a enfermar o algo peor. ¿Tienes ganas de morirte hoy?”

Eso dijo Madre, como de costumbre, la jefa de la cocina. Le encanta quemar la carne. Es lo que hay. Madre es madre y sus consejos clínicos nadie los puede contradecir.  

Abuela, por otro lado, no teme degustar un poco de sangre. Estoy seguro que después de 8 años en seguida, su famoso y siempre crudo Lechón es el culpable de las horas que paso encerrado en el baño. “La gran cagada”, nombró mi primo Jorge a aquella cena icónica de 2011, que desde entonces se ha convertido en una tradición de nuestro Thanksgiving en familia.

“Hoy rompemos con la tradición”, murmura Jorge, sentado con los otros “niños” lo más lejos posible de Abuela. “Te juro que este año no me iré cagando desde la mesa directico hasta Santo Domingo”.  

Las palabras me inspiran y se me ocurre una fantasía. Ahí estoy yo en el sofá, mirando un juego de football. Tom Brady, el quarterback, lanza la pelota perfectamente.

Y qué linda va la pelota, volando tan libremente por el aire. Parece que nunca regresará a la Tierra. Me preparo para celebrar el touchdown, pero justo cuando por fin la pelota comienza a bajar, oigo entonces las malditas palabras que me devuelven a la realidad de nuestra súper jefa de la cocina y carnes siempre súper cocinadas:

“El lechón ya está listo. ¿Quién tiene hambre?”

Coño. Estoy muerto de hambre, por supuesto, pero no me apetece ni un poco ese lechón.

Pienso en las palabras de Jorge y me vuelve algo de inspiración. Quizás Jorge tenga razón.  Este podría ser el primer año en que veré el touchdown sentado en el sofá sin retorcimientos de barriga sobre el inodoro.  

“¿Qué tal si abandonamos el lechón? Imagínalo como un experimento científico. Causa, efecto. Sin causa, no hay efecto…”

Tengo la certeza de que Jorge dijo “causa y efecto”, pero en medio de mi inspiración oí las palabras “caga y efecto”.

“De acuerdo. Tú  y yo, dos primos embarcando en una misma misión. Y embarcados… El objetivo: no cagar después del Thanksgiving”.

Escondidos a un lado de la mesa, concebimos así un plan que empezaba con Jorge, quien se encargaría de la distracción:

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14:05 - “Abuelaaaaa, ¿me puedes ayudar con algo aquí en la cocina?”

“Claro, ya voy”.

14:07 - Sale abuela y entro yo con dos platos y un solo objetivo: llenarlos con todo tipo de comida, excepto el lechón.  

14:08 Se escucha un bebé llorando. No fue parte del plan, pero también nos sirve. Bien hecho primo Juan y bienvenido a la familia.

Después de dos minutos, la vieja dominicana regresa a la mesa y empieza la segunda parte de nuestro plan.

14:10- “Abuelita, ¡qué rico el lechón!”

“¡Jorge tiene razón, es una delicia!”

14:12- Abuela sonríe amplísimamente y regresa a su asiento.

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La misión fue ejecutada a la perfección. Regreso al juego de football, pero esta vez yo soy Tom Brady lanzándole un pedazo de puerco a Jorge en el Endzone.

Y vuela el lechón, como un ave local desesperada por emigrar al otro lado del océano.

Justo cuando yo ya estaba seguro de que había cambiado mi destino ese año, de que por primera vez íbamos a marcar el touchdown, del otro lado de la mesa salió su inconfundible voz.

“Si les ha gustado tanto, ¿por qué cada uno no se come otro buen pedazo?”

“Pero abuelita querida, ¡estoy tan full que no me cabe ni una pizca más!”

“Siempre cabe un pedacito más. No me contradigan. Carajo. Están flaquitos y tienen que alimentarse mejor. He dicho.”

Lo peor es que Abuela tenía razón. Siempre cabe un pedacito más de carne cruda. Y justo ése sería más que suficiente para asegurar que no se rompiera la tradición terrible de nuestros Thanksgivings, con Jorge y yo los dos corriendo desde la mesa directico hasta Santo Domingo y muchas islas más allá.